AMARANTA GUEVARA

Muñeca rota

Niña del alba,

las sucias garras  buscan

tu blancura

para teñirla de rojo.

Niña del barro,

tu piel se patina

entre las manos perversas.

Niña del agua,

los juncos y las algas

tu cuna forzada.

Niña del aire,

amordazaron hasta ahogar

tu boca de almíbar.

Niña del fuego,

tu alma solloza

en los callejones oscuros.

Cabellos sucios,

ropas rasgadas,

muñecas lastimadas,

mejillas de cera.

Ojos espantosamente abiertos

miran el infinito.

Han arrancado a la virgen

de tu cuerpo

y la bestialidad sigue suelta

y tú bajo tierra

o entre tierra

o entre nada.

Tantas madres lloran,

buscan,

imploran,

esperan

una respuesta.

Es un doble castigo no saber

aunque muerta,

dónde yace su frágil criatura.

Niña pequeña,

princesa,

regalo de un día.

Oxímoron

Enfrentar el caracol de hierro.

Abarcar cada peldaño,

apropiárselo por completo.

Sin voltear jamás,

exprimirse en cada ascenso

cual uvas negras

en la boca sedienta de una mujer que gime.

Dar lo mejor del paso: amor, ilusión, vida.

Dejar el traje-cesto

con su perfume húmedo

como ropa vieja.

Seguir con lo esencial.

No guardarse nada

de tanto dar y dar.

Y desde la cabeza de la serpiente,

arrojar el ancla espiralada

y disolver el sueño de ser dioses,

alimentar la realidad de ser hombres

y comprometer la vida con la vida.

Desde la altura

todo es tan diáfano.

Un frío en los ojos desprende lágrimas

y humedece el paisaje.

Nada es tan como debiera

en el primer escalón de la escalera

o cada peldaño, tal vez, tenga su sino

y las exigencias sobren

como las apuestas vanas a un tiempo

que todavía no es…

está siendo.

Todo está en construcción.

La vida es un oxímoron.

Ojos del desierto

Ojos viciados de moscas,

refulgentes de hambre.

Colapsa, la vida toda, en la mirada.

Tiene los días contados, el parpadeo.

Ni un egoísmo, ni un miedo

inquietan esos soles apagados

de inocencia hurtada a destajo.

Nada en ellos la nada

porque nada ha sido su vida

y lo será menos, su muerte.

Ojos de agua turbia, de musgo sin tiempo

y de sueños gatillados.

La esperanza de salvarles la mirada

en el desierto del abandono, se deshidrata.

En el horizonte se enquistan mi pestañeo anulado,

mis paradojas y miedos: locura estallada.

Y huyo del desaliento y de la umbría,

de la sal de un desierto de pieles-plegarias,

de papiros humanos.

Bajo la alta palmera de la pena,

en un oasis inventado,

mi corazón se desangra,

y la tierra seca bebe deseperada

la ritualidad de mi angustia.

Un viento seco me impacta al oído

un himno sin gloria,

una confesión quebrada:

“Luz y sombra, dicha y pena.”

Amaranta Guevara nació en 1968 en Punta Alta, escribe diversos poemas y cuentos terapéuticos.
Asiste al taller "De la lectura a la escritura" de Leticia Marconi.
Es profesora de Castellano y literatura. Está actualmente estudiando Acompañante Terapeútico. Este año se recibe en lenguaje de señas. Se encuentra en facebook y su blog, un poco olvidado, confiesa la escritora: http://www.degozosydesombras.blogspot.com/